Me presento ante ustedes II

Ahora que el troll oficial del blog está en Inglaterra y probablemente no se conecte a un ordenador durante un mes, me veo con total y entera libertad para avasallar con posts de relleno de la calaña del que toca esta noche.

Resulta que en mi última visita al blog nefasto me encuentro con uno de esas chorraditas online que tanto me gustan a mí (si fuese un entendido en la materia, como el infame en cuestión, pues diría si está programado en Java, Shockwave y tal y pascual, pero como no lo soy, digo chorradita online). Ésta consiste en crear, como ya hice una vez, un Simpson a nuestra imagen y semejanza, pero más currado porque es oficial y está homologado por la Unión Europea.

Éste es el resultado, y antes de que nadie abra la boca, sí, faltan las gafas.

Y que conste que esta vez el plagio está avisado.

inspired by: Sólo otro blog infame

Ver las pelis a trozos, ¿es una buena idea?

Una vez cogí vacaciones tras duros días de trabajo currando como un negro en los pupitres de La Salle, pensé que por fin tendría tiempo de hacer todas esas tareas que había ido posponiendo a lo largo, ancho y z del año escolar. Cuando digo tareas me refiero a lo normal y corriente en la tocada de huevos que supone el verano para un estudiante de bachillerato medio y sin otra preocupación que leer cómics, ver surtidos de series y películas, salir por ahí a dar vueltas y hacer fotos, apoltronarse en el lokal, ir de fiesta, aprender a usar Photoshop, hacer algún dibujo decente con la Wacom... Lo básico, vamos, y que, como ya me olía no he visto realizado ni en la mitad.

Pero lo que más me jode de todo es que ni siquiera soy capaz de ver terminar los DVD que empiezo mientras que, como es costumbre en mí, me zampo una tarrina de helado de chocolate. Es decir, enciendo el aparato, me meto en la trama, me canso de comer helado y no soy capaz de seguir viendo la película. Me pasa todos los días y no sé si es saludable o no esta costumbre de andar siendo espectador a trozos, dejando siempre el final para el día siguiente.

Seguramente a los autores no les haga mucha gracia que ande partiendo sus obras como a mí me place, y lo entiendo, pero es que muchas veces lo hacen los propios cines. Lo que me preocupa es que esto pueda aceptar a mi percepción del mensaje final de la peli en cuestión y no sea capaz de entender todo su significado o de disfrutarla como se merece.

Me gustaría que me diéseis vuestra opinión, en serio, es una duda que tengo desde hace mucho tiempo, como ésa que me atormenta sobre si los minutos que estás en la cama antes de caer dormido sirven para descansar y se cuentan como sueño final.

¿Do you really think so?

¿En serio los floggers piensan que la gente lee las canciones que postean?

Creo que desde que ando cotilleando entre los fotologs de mi zona no he leído ninguna. Ni conozco a nadie que lo haya hecho (y si alguien lo ha hecho que tenga claro que le voy a borrar el comentario, por fastidiarme las estadísticas).

Personalmente, donde noto que no hay faltas de ortografía, dejo de leer.

Cayendo en la tentación

Cuando termine tirado por las calles mendigando por una conexión a internet y unas cuantas monedas WOWOWOWOWOWOW, despreocupado por el blog y sus miles de lectores, la culpa será sólo de una persona.

Me quedan 47 horas para mentalizarme.

MEME: Confesiones

El último meme que me pasa el amigo alexliam me resulta bastante familiar. Se trata de confesar 8 detalles secretos de la vida privada de cada uno pero como encuentro muchas similitudes entre éste y el de las 5 cosas que no sabes sobre mí, tan solo añadiré 3, con el perdón de los autores y distribuidores.

• Soy tremendamente obsesivo, para bien y para mal; cuando algo me gusta mucho, mucho, no puedo parar de verlo, oírlo, hablar de ello y demás. Ya sea una serie, una canción, un disco entero o cualquier otra cosa, lo fundo hasta la saciedad. También me ocurre lo contrario, y es que cuando algo me sale mal o me entristece, consigue calarme muy adentro y puedo estar bastante chungo por detalles insignificantes. Afortunadamente, tanto la euforia como la depresión suelen ser alarmantemente intensas pero cortas y hay pocos elementos que me alteran, aunque ya digo que cuando lo hacen es casi insoportable.

• No soporto la mayoría de los embutidos que se supone deben de gustarle a cualquier españolito de bien. El jamón, el lomo (de barra), el chorizo, el salchichón, etcétera me dan bastante grima. Me ocurre lo mismo con el queso y no aguanto que me lo pongan cerca de la cara. Cuando un familiar mío me pide que le pase una loncha de jamón, es que no puedo ni tocarlo, le tengo que dar el plato entero debido al repelús. Por el contrario tampoco me gusta nada de verdura y muy poco pescado, o sea que mi dieta se reduce a las patatas fritas congeladas del Dia%, pechuga de pollo, algo de pasta y mucha comida basura y dulces.

• Aunque soy bastante adicto al cine mis ojos no se tragan cualquier cosa. El 90% de las veces que voy al cine acabo aburrido y deseando que termine la película. Aún así y todo sólo me he salido de la sala en una ocasión, con El hijo de la novia, las demás veces me quedo aunque me duerma (como en The Ring 2), que para eso he pagado la entrada.
  

Clavaditos II

Leyendo el post de regreso de Juananpol me doy cuenta de que Turbo, ex ASDC, es ni más ni menos que el Anthony Kiedis español.

Éste es el parecido.

Mi opinión sobre el Bilbao BBK Live 2007 (sólo el 22)

Bastante decepcionado en general salvo alguna excepción en concreto y sorpresa que no me imaginaba en absoluto, no por la organizacióm como señalaba alguno el día anterior (si acaso criticaría que había demasiada gente y que no cabíamos en absoluto en el recinto, pero bueno, eso puede considerarse normal) sino por la insuficiente actuación de los cabeza de cartel, de los que me esperaba muchísimo. De hecho es el motivo por el que fui y tal vez uno tenga demasiadas expectativas cuando ve por primera (y espero que no última) vez a una de sus bandas favoritas.

Ahora mismo no tengo mucha gana de escribir, me acosté a las 9 y me he levantado a las 12, pero siento que si no critico un poco al festival de marras no me voy a quedar a gusto, así es que hallá voy.

Billy Talent

Supongo que a los fans acérrimos de este grupo canadiense les habrá gustado el concierto, sobre todo a cierta jessi que estaba al lado de mí y que no paraba de armar bulla, empujando de un lado a otro y cantando en un rústico inglés similar al mío cuando me invento canciones por la fly. Tal vez fuese eso.

El caso es que entre que no me sabía ni una letra y el tipo pegaba unos berridos inaudibles para cualquier oreja no-mutante, no entendía un pimiento de lo que cantaba. Puede que ésa sea la gracia el grupo, a mí por lo menos es lo que me llama de sus canciones, pero el Live no me motivó en absoluto y acabé marchándome.

Fishbone

1ª sorpresa (para bien) del día. Si fui a este concierto es porque tenía lugar en el mismo stage que Red Hot Chili Peppers y pretendía conservar el sitio en tercera fila, algo inútil como ya explicaré luego. También había quedado con el amigo macos_lucas, aunque entre semejante gentío resultó imposible encontrarnos.

No sé muy bien lo que pensaba que me iba a encontrar pero desde luego fue muchísimo mejor, diría que la mejor actuación de entre las que vi. Los vocalistas supieron cómo animar a un público que en mayoría estaba allí por la misma razón que yo y los vocalistas se tiraron varias veces sobre el mismo. Muy, muy entretenido.

Red Hot Chili Peppers

Empezaron tarde y se marcharon sin despedirse, sólo con eso basta para decir que fue una actuación bastante lamentable. Pero es que además estuvieron bastante sosos, duraron poco más de una hora y se dejaron joyas en el tintero como Otherside o Especially in Michigan (vale que no es de las más conocidas, pero es mi preferida y me dolió en el alma que no la cantasen). Incluso juraría que Anthony Kiedis se trababa cantando Snow (sí, al final me sabía todas y cada una de las letras).

No obstante lo peor de este concierto tal vez no fue el grupo en sí, sino la típica gentuza de festival que no ha oído un disco del grupo al que van a ver en su vida y cuyo único propósito es emborracharse, joder en todos los sentidos y tocar las pelotas a más no poder. Una panda de personajes de este calaña fueron los que armaron una avalancha en las primeras filas, con lo que muchos de los que estábamos allí tuvimos que echar patas hacia atrás si no queríamos fenecer entre el tumulto. En palabras de Sarah:

-Joder, no podía respirar, pensaba que me moría allí mismo. Y mi madre no me dejaría volver a... bueno, si estoy muerta no... nada, nada.

En fin, que a ver si les da un coma etílico a todos.

Tal vez lo único salvable de los Red Hot fueron los experimentos de John Frusciante y Flea tras la trececatorce de Kiedis, el solo de batería de Chad Smith y la interpretación de Can't Stop, que aunque no pude grabarla, os dejo un pequeño fragmento del final de Dani California (al pasarlo al ordenador he notado que hay momentos sin sonido, seguramente puse el dedo en el micrófono, así de listo soy).



Espero poder volver a verlos en directo y quitarme este mal sabor de boca.

My Chemical Romance

3ª sorpresa de la noche (la segunda, como podéis imaginar, fue la de Red Hot).

Aunque no me gusta mucho este estilo de música tengo que admitir que Gerard Way supo conducir muy bien el concierto él solito (de hecho parece que la banda es sólo él) y por lo menos se quedaron más tiempo cuando sus fans se lo pidieron al ritmo de otra, otra!!!.

Quedaron contentos, y los emos no se cortaron las venas.

Mi ránking

Partiendo de que tan solo vi 4 conciertos, ésta es mi clasificación al más puro estilo futbolista y/o lista de las top de clase:

1. Fishbone
2. My Chemical Romance
3. Red Hot Chili Peppers
4. Billy Talent

Preparándose para un concierto

Tal y como adelantaba hace mes y medio, en unas horas estaré sumergido entre una multitud de funks emporrados cantando al son de los Red Hot Chili Peppers. Yo no, porque no me sé las letras y es que por mucho que uno se esfuerce, al final el inglés cantado resulta chungo.

Pero aún así durante esta última semana he intentado integrarme entre la chusma redhotiana y emo empoyándome las canciones como si en período de exámenes universitarios estuviese (sin pastillas, cartas ni cafetería, pero sí con folios subrayados y selecciones de lo más importante).

Para ello, y dado que soy demasiado joven como para estar en la onda funk californiana, pensé que lo mejor sería recurrir a las 50 canciones más escuchadas en Lastfm y es lo que hice. Cargarme el iPod con la suma de las 50 de Red Hot y las 50 de My Chemical Romance y darle caña hasta reventar.

Pero se planteaba un problema, y es que si de los emos sólo te gustan dos canciones, pues no hay nada que hacer y la balanza acabará poniéndose del lado del que se tenía que poner: de los Red Hot (en mi caso).

Por el contrario, Sarah, de apariencia gótica pero emo de corazón, no hacía más que llevarme la contraria y al final acabábamos siempre discutiendo en el lokal sobre la música a esuchar.

En fin, que no me sé ni una letra y voy a estar más perdido que un pedo en un jacuzzi. Encima los conciertos terminan antes de las 3 de la mañana y hasta las 7 no hay autobus de vuelta a mi pueblo.

Por cierto, y aunque parezca a propósito no lo es, llevo la misma camiseta que la que puse de fondo para sacarles una foto a las entradas. ¡Qué serendipia!, como diría el infamis.

Mis primeras Vans

Hace años que perdí el gusto (o la obsesión que dirán algunos) por ir de compras.

Esto sucedió cuando me di cuenta de que nunca acababa encontrando aquello que buscaba o por lo que se suponía que había movido mi culo del sofá hasta la tienda escogida. Me pasó con las Puma Speed Cat, que tuvieron que ser sustituidas por unas bastante más feas pero que a día de hoy son las más cómodas que tengo. También con la cámara de fotos digital; mi presa era una Kodak (cualquiera, me mola el color que dan) y salí del Carrefour con una Sony en oferta. Y cómo no, con la moto ocurrió exactamente lo mismo: si a mí me gustaba el modelo en color azul, en la tienda tan solo tenían el rojo. Cagaprisas que es uno, me fui con la roja.

A decir verdad, todos estos contratiempos han sido para bien, no estoy decepcionado con nada de lo que he mencionado pero sí que han servido para que no me haga ilusiones cuando voy a una tienda a comprarme algo que llevo esperando muchísimo tiempo, porque sé que no va a haber.

Y es justo lo que tenía que pasar y me ha pasado hoy: Sarah y yo, ansiosos por unas Vans desde hace meses, finalmente hemos conseguido el dinero y nos hemos decidido a ir por ellas. Su objetivo era las rosas y negras; el mío las blancas y negras. El resultado ha sido que mi espíritu gafe la ha contagiado y ninguno de los dos hemos salido de la tienda con las Vans de nuestros sueños, pero ya que estábamos allí, tampoco podíamos salir con las manos vacías.

Así es que nos hemos probado todos los modelos de zapatillas de nuestro número hasta que hemos encontrado algunas que, más o menos y por decirlo de algún modo, no nos disgustaban. Ella ha terminado con unas negras y grises y yo con unas rojas y negras (idénticas a las de el Chavalín).



Y aunque cuanto más las veo más me gustan, no eran las que yo quería y eso me jode. Que para eso soy un crío caprichoso.

Trainspotting

Hay películas que no me explico cómo todavía no he llegado a ver, yo, que me jacto de ser un jodido cinéfilo de los bajos fondos. En ese grupo de largometrajes encajarían perfectamente supuestas maravillas como Forrest Gump, La noche americana o Goodfellas. Puedo aducir pereza, falta de tiempo o mal gusto, pero lo cierto es que muchas de ellas las he empezado a ver y han llegado a aburrirme soberanamente (como Indiana Jones).

En esa lista también está, o más bien estaba Trainspotting, película que me recomendó pao el otro día a raíz de mi post sobre Irréversible. Sobre ella no hay mucho que decir teniendo en cuent que está considerada una de las 5 mejores producciones del cine británico y que el tema ya está bastante trillado, tan solo que trata sobre un grupo de yonkis escoceses adictos a la heroína y en cuya madre te cagas durante los 90 minutos que dura.

Ciertamente y tal y como apuntaba paovia, a uno lo entran ganas de reventarles la cara y no parar hasta ver como su cráneo está perfectamente ataladrado de lado a lado, pero no por las desgracias que se autooriginan, en ese sentido soy bastante insensible y me la trae floja lo que les ocurra, sino por [spoiler] cierta escena en la que su dejadez y despreocupación total (a la que aspiran los adictos) por todo más allá de la droga conduce a la muerte del bebé de uno de los personajes. Por cierto, ese mismo bebé se le aparece más tarde al protagonista durante el proceso de desintoxicación como si de la niña del Exorcista se tratase, con la cabeza rotando sobre su cuello y mirándole fijamente a los ojos. Delirante y divertidísima secuencia [/spoiler].

En general diría que está bastante bien, no tanto como me esperaba pero se puede considerar una película buena. Si acaso me habría gustado que se hubiese desarrollado más la trama, porque parece que toda la historia va como muy escopetada.

Y un apunte: la supuesta escena más asquerosa de la peli no lo es tanto. Yo la he visto mientras me terminaba una tarrina de litro de helado de chocolate y no me ha afectado en ningún sentido. Juzgad vosotros mismos:

Exquisito gusto musical

-Eh, Ander, tío, ¿me bajas el Caribe 2007?

-Mi hermano, el sibarita, segundos antes de que le enseñe mi precioso dedo índice.

MSN

Recuerdo la primera vez que oí hablar del programa y canal de mensajería instantánea más infame que existe en todo el panorama internetiano.

Por esa época estaba yo en una particular de inglés, de esas de barrio con grupos reducidos y cuya sede suele estar en la sala de estar de las teachers (siempre féminas). Allí solía coincidir con una chavala de la que no diré nada bueno (porque no sé si en verdad lo tiene, no la conozco a fondo) ni nada malo (por la misma razón y además soy un cobarde) pero siempre me acordaré de ella por ser la que me introdujo en el asqueroso mundo de las conversaciones a 30, los emoticonos, los nicks cuanto te quiero, jolín qué bien me lo paso contigo y el kekeo.

Un día cualquiera, ASDC, me preguntó si tenía cuenta de hotmail. Yo no sabía lo que era eso pero me empecé a partir la caja imaginándome un sobre con el culo rojo, quemadito y en llamas. La verdad es que no sé muy bien como es un sobre con culo pero en ese momento me hizo mucha gracia.

-¿De qué te ríes?
-Nada, nada, jajajajajajaja. Bueno, ¿para qué sirve ese hot....mail.....jajajajajajajaja.
-Para hablar con los colegas.
-¿Para eso no está ya el correo electrónico?
-Sí, pero si tienes que andar esperando hasta que llegue un mail...
-Nada, nada, a mí con los emails me llega, no hay más que hablar.

Está claro que acabé haciéndome una cuenta de hotmail y perdiendo tardes enteras delante del monitor del ordenador hablando sobre temas triviales con gente a la que luego no saludo por la calle. Pero así funcionan las cosas, ahora mismo pienso en mí en esa época y me doy asco a mí mismo por haber malgastado el tiempo de esa manera sin haber conseguido ligar nunca vía mésenller (que es para lo que se supone que es).

Bueno, este es el post, me apetecía contar la forma en la que llegué a ese infierno de drogas, sexo y rock and roll.

Y para terminar, obligar a todo quisqui a que se pase a GTalk, que regalan caramelos.

Por cierto, y a modo de epílogo:

¿Por qué el dominio gtalk.com apunta a la web de juguetes Hasbro?

Está claro que la gente de google no andó fina. Un punto para el señor Potato.

Carpe diem

A seis pies por abajo

Ya está. Ya se ha acabado. No más Claire, no más Ruth, no más Brenda, no más David... Ya he terminado de ver A dos metros bajo tierra y creo que todavía no me he hecho a la idea. Es la serie que más me ha marcado, más que ningún libro, más que ninguna película, más que ninguna persona, y se ha acabado.

Parezco un maldito materialista, un niño llorón con pataleta porque no puede ver más dibujos animados, pero es que es así, esta serie me ha hecho reflexionar sobre temas que nunca antes me había planteado, ha hecho que vea la vida y la muerte desde un prisma completamente distinto, que valore mucho más el presente y me dé cuenta de que esto se acaba. Que incluso perciba las drogas con menos miedo y más consciencia y me percate de que es inútil tener cuidado, que por mucha vida sana que uno intente llevar cualquier día se te aparece el loco de turno y te pega un tiro. El mismo rollo de siempre que esta vez sí me ha entrado en la cabeza.

Durante toda la semana lo veía venir, era inminente, me quedaban pocos capítulos y me he pegado un buen atracón esta noche. Y al final ha llegado la última secuencia; no voy a spoilear nada (para eso ya está la Wikipedia) pero creo que ninguna escena antes me había transmitido tanto sentimiento de tristeza en tan pocos minutos. He roto a llorar como hacía mucho tiempo que no lloraba y es que, joder, vale que sólo es ficción, pero como ya he dicho, Six Feet Under me ha marcado para siempre.

Bueno, os dejo con la preciosa canción que finiquita la mejor serie de la historia.

Ediciones especiales

Durante una pasada y honrosa etapa de mi corta pero ajetreada vida me dio por comprar las ediciones especiales en DVD de todas y cada una de las películas nuevas (y no tan nuevas) que me gustaban y salían al mercado. Devoraba (y pagaba) de todo, ya se tratase de la Edición de Coleccionista, Edición Especial, Edición de 2 Discos o el Montaje del Director y me pasaba el día pegado a la web de ZonaDVD para ver si habían sacado algo interesante.

La excusa que me ponía a mí mismo eran los extras, la calidad aplastante frente a los avi del eMule y tal y tal, pero si me pongo a mirar las estanterías me doy cuenta de que más de la mitad de los DVD no los he visto (como la colección al completo de Charles Chaplin) y que los extras no los he llagado a ojear siquiera. También pienso que fue un derroche de dinero que me podría haber gastado en mejores asuntos, pero ya da igual.

Ahora el dinero lo destino a otros fines y a conseguir aquellos objetos que no tienen su equivalente pirata y gratuito en el mercado, ya sean gadgets, ropa o libros (no me molan los PDF, lo siento). Pero bueno, ahí están los DVD, vestigio de una época de brutal consumismo en baja definición.

Sin embargo con el tiempo he cogido gusto por otro tipo de ediciones especiales, menos gamourosas pero no por ello menos importantes y vistosas. Un producto mucho más especial y efímero que sí merece la pena; me refiero a las tiradas limitadas de alimentos y consumibles varios.

Helados en edición especial

Me encantan los helados Magnum de Frigo, no puedo resistirme a ellos, me plantan un almendrado (un amigo se los come a pares, uno tras otro, es un no parar), un double chocolate, un clásico... cualquiera, ¡coño!, y no puedo decir que no. Son perfectos en todos los sentidos (menos en el aspecto calórico) y si tengo que destacar algo de este subtipo de helados, son las ediciones especiales que sacan todos los veranos.

El año pasado fueron los 5 sentidos; éste, Sabor original, cuya temática gira en torno al cacao, el café y todo ese rollo del chocolate azteca. Pues bien, hay tres variantes y sólo tres 3 meses para probarlos, tiempo de sobra diréis algunos, pero no, porque también está la gama tradicional de la línea con los sabores ya mencionados. Aún así lo conseguiré, conseguiré morir con restos de Magnum Sabor Original en mi ADN, es un reto a batir que ha comienza hoy con el ejemplar que hay en mi congelador y al que le quedan, digamos, 2 horas de vida, cuando me tumbe en la sala a ver un capítulo de A dos metros bajo tierra.



Por cierto, os recomiendo encarecidamente el flashite de Magnum con dos caminos a seguir:

• El primero nos lleva a la fascinante historia del cacao y una crujiente descripción de cada uno de los sabores en edición especial, además de brindarnos la posibilidad de ganar un viaje a la fábrica de chocolate de Willy Wonka.
  

• El segundo, tras resolver un complicado ahorcado nos conduce al spot protagonizado por Eva Longoria y que termina con uno de los mejores juegos de palabras de la historia de la televisión:

Mi nombre es Eva, ¿cómo podría resistirme?

Y no, no penséis que este post será el único. Todavía tengo que rallaros con las ediciones especiales de refrescos, desodorantes, atún en conserva...

Caribe 2007

Y tanto. O debería estarlo.

Memoria besugo

Como ya he dicho en más de una ocasión soy una persona sin memoria. No me ocurre como a Dory o Guy Pearce en Memento, sino todo lo contrario. La memoria a corto plazo me funciona de puta madre, se puede decir que es una de mis mayores virtudes que de hecho siempre aprovecho en los exámenes. Combino mi vagancia y la ley de no estudies hasta la noche anterior con la capacidad de retener datos de un día para otro y el resultado es unas notas bastantes buenas. De momento.

Pero cuando se trata de recordar algo que me pasó en la infancia o mismamente el año anterior, soy un fracaso. Ayer mismo una amiga me intentaba hacer recordar una tontería que sucedió hará unos 6 meses, pero en vano. Es muy triste y, aunque puede servir de excusa cuando no te acuerdas del cumpleaños de alguien o de una fecha importante, jode un huevo que tus amigos estén reviviendo anécdotas del pasado como si hubiesen sucedido ayer y tú no te acuerdes de nada.

Siguiendo mi filosofía de persona alegre le he intentado buscar el lado positivo, y es que recuerdos que otros pueden tener muy quemados, cuando me los cuentan es como si antes no los hubiese oído o vivido y me parto el culo igualmente. Para muestra, un botón: el año pasado en clase de latín, cuando salía a la pizarra a traducir una frase (puella alta est) siempre, antes de sentarme, procuraba hacer un dibujo en algún rincón de la pizarra, o que ocupase toda su superficie si se daba el caso.



El dibujo era éste y hace referencia al supuesto goticismo de una compañera y amiga y sus gafas rosas de pasta (a lo Isabel Coixet). Es una tontería pero yo me partía la caja cada vez que dejaba esa firma en el encerado y ella se picaba un rato. Aún así, aún habiendo pasado buenos momentos con esta pequeña anécdota, yo no lo recordaba hasta que ella me lo hizo recordar el otro día.

Por cierto, el bicho es un murciélago.

Pronuntiation

¿Por qué si los guiris pronuncian /ribok/ nosotros decimos /ribuk/? ¿Y por qué nos sale /naik/ cuando ellos dicen /naiki/?

Será que tenemos nuestro propio Inglis.

MEME: Qué veo desde mi celda II

Después del Qué veo desde mi celda, llega el Qué veo desde mi celda II. En esta ocasión el meme me lo lanza ajamuk con la variación de que no hay que enseñar lo que se ve desde donde curra uno, sino desde la propia leonera, una vista aún más cutre si cabe en mi caso.



Sin más, ésta es la mierda de vista que tengo cuando giro la cabeza hacia la izquierda. Sí, es deprimente, por eso en verano intento estar en el salón (siempre y cuando no haya nadie) y ahí el panorama ya cambia un poco. Y es que no puedo dejar pasar la ocasión sin mostraros el photomerge que me hice el otro día en 2 minutejos de Photoshop. Lamentable, los cortes están fatal, pero repito: 2 minutos.

fMorning

No hay nada como tener las cosas claras cuando uno va de compras.

Siempre lo había creído, pero hasta hoy no me había dado cuenta de lo verdadera que es esta afirmación.

Resulta que he ido en bus a Bilbao porque tenía que comprar un par de cosillas que o no encontraba por internet o me urgía tener ya, y como estoy de vacaciones, pues venga. He llegado a las 12 a la estación y a la 1 menos cuarto ya estaba de vuelta esperando al bus. Alguno dirá que es una tontería y tal y cual, pero es que yo siempre que entro en El Corte Inglés o en la Fnac me pongo a toquetear Macs, iPods, ojeo libros, admiro muñecos, ansío deuvedés... Hoy, por primera vez, no: he entrado, he cogido lo que tenía que coger y me he pirado (pagando antes, claro está).

Tomo de Watchmen

Sí, al final he podido comprarme semejante tocho de 450 páginas y 2 kilos de peso masa. No ha sido el motivo de mi viaje a Bilbao pero ya que iba, he aprovechado el billete. De este libraco no hay mucho que decir, más que que los 33 euros que me ha costado no me parecen mucho para la calidad de la edición y el hecho de que es el mejor cómic de la historia.




Wacom Bamboo

Llevaba algo de tiempo buscando una tableta gráfica para hacer cuatro cosillas con Photoshop, pintar algo con Corel Painter y hacer el paria en general. Tras mi herejía se me ocurrió que podría conformarme con la Volito, que aunque sólo va decentemente en Windows, vale la mitad. Al final me he decantado por ésta, que también chuta en Mac y es más nueva.

Éste sí que es el principal motivo de que haya tenido esta mañana moderadamente consumista, y es que tras ver que está a la venta en España (y en la Fnac), pues me decidí. Primero llamé a la susodicha tienda para preguntar el precio, pero me dijeron que por teléfono nanai, así es que he tenido que desplazarme hasta la capital vizcaína (y ya que iba, no me iba a volver con las manos vacías).



Por ahora no me arreglo mucho, pero es que es la primera tableta digitalizadora que uso y llevo media hora con ella, no más. Aún así ya he probado a poner algún filtro en Photoshop y no hay comparación con el ratón. Si me da la venada hago una review, videocast o algo de eso tan 2.0.


Tutorial de Photoshop

Más o menos sí sé usar este programa, pero me apetece tener un poco más de idea. He estado mirando durante 5 minutos libros sobre Photoshop y había lo menos 10 de Anaya y ninguno de McGraw Hill. Como no sabía cuál elegir, pues nada, no hay tutorial.

Irréversible

O la mejor violación [anal] jamás rodada.

Desde los créditos iniciales me he dado cuenta de que no iba a ver la típica película francesa con actores que no dejan de dar la brasa en una preciosa buhardilla parisina (¿o sí?), ni la peli porno que de pequeño creía que era Irréversible (la carátula, con la siempre imponente Monica Bellucci, me hacía pensar cosas guarras). Se trata más bien de la habitual proyección de museo de arte moderno, similar a las cintas que repiten una y otra vez en el Reina Sofía, pero un poquito menos asquerosa y vomitiva.

(Se me ha escapado algún spoiler)

Casi al principio de la película se nos muestra una escena un tanto brutal y controvertida pero que a mí no me ha parecido que sea para tanto, teniendo en cuenta lo que se ve hoy en día: un gabacho le parte la cara a otro (literalmente, vamos, como que le abre la cabeza) con un extintor. A primera vista no resulta tan repugnante como se pinta, pero la música, los movimientos de cámara, los repetidos golpes contra el cráneo de la víctima... hacen que aguantar el vómito sea bastante chungo y que incluso te sorprendas a ti mismo gritando ¡basta!, aunque seas el tipo más sádico del mundo.

Después la peli sigue el típico esquema narrativo que parece estar tan de moda de ir hacia atrás en el tiempo. Nada original pero tiene mucho sentido, aunque no lo parezca. Es decir, Irréversible empieza dando asco y ganas de apagar el DVD (quédense en la sala, lo mejor está por llegar bajo el nombre de penetración anal a la italiana (no a la manera italiana, sino a la tipa en sí)), se va suavizando con conversaciones distendidas de índole gafapasta entre tres amiguitos y termina con un asqueroso (más sí cabe que el principio, en sentido opuesto) final feliz.

Está rodada en unos 6 ó 7 planos secuencia y éste es el aspecto que más me mola de la peli, porque últimamente parece que los montajes están hechos por un programa que elige planos de aquí y allá sin criterio alguno (sobre todo las de Tony Scott, madre mía qué basura de montajes, pero eso no viene a cuento). De ellas, la mejor sin duda alguna es la ya mencionada violación y posterior paliza esquín a la Bellucci, 10 minutos de la mejor brutalidad que pueden haber visto mis ojos. A su vez sentía algo de tristeza de ver a la italiana temblar de dolor, rabia e impotencia, pero bueno, es sólo cine.

(No más destripes)

Porque el tiempo lo destruye todo. Porque algunos actos son irreparables. Porque el hombre es un animal. Porque el deseo de venganza es un impulso natural. Porque la mayoría de los crímenes quedan sin castigo. Porque la pérdida del amado destruye como un rayo. Porque el amor es el origen de la vida. Porque toda la historia se escribe con esperma y sangre. Porque en un mundo bueno. Porque las premoniciones no modifican el curso de los acontecimientos. Porque el tiempo lo revela todo. Lo mejor y lo peor.

A mí la peli me ha encantado, sinceramente, aunque sea un poco rara se hace corta y uno se queda con ganas de más (no sólo de violencia). Completamente recomendable; imprescindible diría yo.

Chorradas

Parte de la banda sonora está compuesta por medio Daft Punk, los friki-diyéis también de Gabacholandia. Detalle para fans.

Y bueno, si hay algún epiléptico leyendo esto, que no vea el minuto final por su propio bien, casi me da un ataque a mí, que soy bastante insensible.

Flic en cañí

Pues eso, parece ser que desde hoy Flickr además de en la lengua de Shakespeare (creo que nunca he usado esta muletilla gafapasta) también está en la de Cervantes, y en la de Moliére, y en la de Pirindello, y en la de Ronaldo... en muchas, vamos.

Lo más curioso es que he estado buscando errores en la traducción, que suelen resutar muy graciosos cuando no tienes nada mejor de lo que reírte (Mika no cuenta), pero nada, parece ser que esta gente es seria, no como los de Jobs.

También pretenden pasar el blog, el foro y la ayuda por correo a ochocientas mil lenguas; espero que les vaya bien. Yo de momento seguiré usándolo en inglés, que queda como que más cool.

inspired by: El blog de Flic (bueno, no, la página inicial me ha dado el chivatazo)

Watchmen aplazado hasta nueva orden

Como todas y cada una de las semanas de mi monótona existencia, esta mañana he ido a la única tienda de cómics que hay en la zona en la que vivo, donde compro todos los números de las series que sigo (Predicador, Batman, 100 balas...) y en la que hasta ahora me dejaba una buena parte de mi asignación semanal, separada todos los sábados en el primer cajón de mi escritorio para evitar gastármelo en mercancías de otra calaña y quedarme sin algún ejemplar de alguna colección.

Resulta que tenía encargado desde hace bastante tiempo el tomo en formato absolute del que es considerado por muchos el mejor cómic de la historia y que yo llevo esperando meses, primero a que lo reeditasen y después a que lo trajesen a la tienda. El libraco en cuestión se llama Watchmen y cuenta la historia de un grupo de superhéroes mostrándolos como personas normales que de hecho viven con total normalidad entre la población supuestamente normal (algo así como lo que se hace hoy en día con Heroes, pero elevado a una potencia mayor y hace veinte añitos).

Total, que llego a la tienda y me encuentro con que está cerrada, todo el mobiliario patas arriba y la mercancía amontonada en varios rincones. Esto es algo que me llevaba esperando desde hace ya algún tiempo; era, como dice el agente Smith, inevitable en un pueblo donde no conozco a prácticamente nadie adicto a los cómics y la tasa de frikis es bastante baja. Aún así a mí me ha pillado de sopetón, la verdad sea dicha, iba todo ilusionado por mi tomo de Watchmen y ¡zas!, en toda la boca, tienda chapada.

Así es que me voy a quedar sin leer esta supuesta obra maestra hasta septiembre mínimamente, porque el 7 de julio me marcho de aquí y no vuelvo hasta el 11 del 9 (día arriba, día abajo). Podría encargarlo por internet, lo cierto es que tengo que reprimirme para no hacer click en el botón Comprar de la web de la Fnac, pero ni me apetece pagar más gastos de envío ni creo que me diese tiempo a leerlo si me llega pocos días antes de mi fuga.

Pero esta historia también tiene un lado bueno, y es que últimamente andaba un poco saturado de leer tanto cómic, con lo que supongo que podré desintoxicarme de las páginas de papel satinado de la DC y dedicarme más a vivir, que estamos en verano, ¡coño!

Por cierto, y aunque todavía no me lo haya leído, estoy seguro de que Watchmen supera con creces a Maus, por mucho Pulitzer que tenga. Y es que el gran Alan Moore todavía no ha llegado a defraudarme y hablar es gratis, más aún si no se tiene conocimiento de causa.

Hugo se ha fijado en ti

Grata sorpresa me he llevado hoy revisando la carpeta spam de mi cuenta Gmail.



El Infame, no contento con alabar las virtudes de Marcelo, el chapero, se ha atrevido a relevarlo en su cargo, y con muy buenos resultados me atrevo a decir.

-Puta.
-Me da igual lo que me digas, no vas a conseguir que me rebote (y mira hacia otro lado).

Segunda moraleja del día: Hay que revisar el filtro de Spam; se pueden perder noticias muy importantes.

Animal and Cute be@rbrick

El sabio alexliam, creador y cazador de tendencias, me puso el jueves sobre la pista de ciertos muñecos de vinilo conocidos pijamente como Be@rbrick (o Bearbrick, de todo hay en la viña del Señor Google). Como soy amante de cualquier tipo de juguetito chorra o tendencia infantil, me metí inmediatamente en la web de MondoToyz y compré dos monigotes de éstos en sendas blind boxes (que no sabes cual te toca hasta que lo abres, vamos) sin acordarme de mi naturaleza gafe.

Yo confiaba en que me tocase el de Jigsaw, o simplemente alguno que me hiciese algo de gracia, pero no, cuando abro las cajas me encuentro con un elefante y un repelente oso amoroso.



Moraleja: No hay que confiar en las blind boxes.

Doy inicio a la temporada de playa

Llevo casi dos semanas sin pegar palo al agua (de vacaciones de facto) y aún no me había sentido realmente liberado hasta el día de hoy, el primer día de playa.

Es tradición desde tiempos inmemoriales que hacia estas fechas comencemos a ir a la pequeña y humilde playa de un pueblo cercano al mío varios días a la semana. Es así todos los años, y éste no va a ser diferente, junio y julio de temporada playera. Pero en esta ocasión hay un detalle de lo más atractivo, y es que nunca antes había estado de vacaciones en junio, lo cual significa que me siento mucho más relajado y sin la presión de los malditos exámenes que tantos años me han estado machacando (y seguirán machacándome).

Antes solía hacer el viaje con mias amigos, pero desde que tengo moto puedo librarme del auténtico coñazo que suponen 40 minutos en un vagón repleto hasta los topes de gentucilla sudorosa hacia la playa de Deba. Y también implica que tengo la oportunidad de ir más tarde y marcharme antes que mis amigos en el caso de que me aburra o tenga planes; eso da mucha tranquilidad.

Hoy no me he aburrido lo más mínimo, ha sido una tarde bastante divertida con coñas que aquí no tendrían sentido ni interés, incluso teniendo en cuenta que había bruma y hacía un poco de frío.



Aún así he tenido que irme antes; había quedado con una amiga para que me entregase una cosa, pero esa cosa no estaba.

Durante el viaje de vuelta, un trayecto de media hora al atardecer con el viento acariciándome literalmente sin hacerme sentir ningún frío, me he sentido mejor de lo que me sentía en mucho tiempo. Odio la playa, pero la sensación de conducir desde la playa creo que es la mejor que puedo experimentar. Y sólo se da una vez al año.

Comida recalentada II

En una ocasión ya traté el maravilloso y jugoso tema de la comida recalentada desde un punto de vista bastante personal y casero. Y no sé si esto lo he comentado alguna vez, pero yo soy de mentalidad muy cambiante; ahora digo que sí,y a los cinco segundos que no. Si no, preguntádselo a un amigo al que he estado mareando durante toda esta semana con un viaje a París planeado para el mes de septiembre: un día le decía que sí iría y al siguiente que no. Al final no voy a hacer ese viaje por motivos personales que lo mismo desarrollo en alguna ocasión, pero vamos a penetrar en el tema, que me enrollo como las persianas.

El caso es que si hace dos meses estaba completamente en contra de la comida recalentada, donde dije digo, digo diego. No hay una explicación para este cambio de opinión, pero cada vez me molesta menos tener que comer macarrones del día anterior (sí, algunos me reprocharéis que por qué me quejo entonces del pan, pero no es lo mismo, ni mucho menos, y reitero, el pan del Dia% no es comida).

Total, que hace tres días cené albóndigas de mi madre. Anteayer cené las sobras de las albóndigas de mi madre. Ayer pretendieron colarme las sobras de las sobras de las albóndigas de mi madre, pero por ahí sí que ya no paso. Es decir, puedo comer sobras de un día para otro, y recalentadas incluso, no me importa, pero unas albóndigas con 72 horas de vida y 3 viajes al microondas, lo siento mucho pero no pasan por mi exquisito paladar educado a base de mortadela de Eroski.

Detector de comida recalentada

Para salvar este tipo de engaños se me ocurrió idear el que podría ser el invento de la semana: un aparatejo que nos dijese la fecha de cocinado de un alimento, además de las ocasiones en las que ha sido congelado, descongelado y recalentado. Sería como una especie de fotómetro que colocar junto a un plato de pimientos rellenos (o cualquier tipo de manjar) y que pulsando un botón, nos mostrase un mensaje con toda esta información.

Sería ideal para demostrar al camarero que el filete que nos ha traído tiene tanta confianza en la maison como el propio maïtre o simplemente para comprobar que la mercancía del Lidl es de buena calidad (JAJAJAJAJAJAJAJAJA). Y también se podría explotar la franquicia con todo tipo de merchandising digno del mejor iPod: fundas, protectores de pantalla, muñequeras, colgantes, vibradores, de todo un poco.

La idea ya está pillada, ahora es cuestión de que los empollones de ciencias que me leen se pongan a fabricarlo y me paguen derechos de autor y comisión por la patente.

I miss you, Win

Mirad que lo he meditado, he sopesado los pros y los contras, y aunque el resultado me dice que no lo haga, he conseguido lanzarme, de hecho lo estoy haciendo en este mismo momento: por fin estoy instalando Windows XP SP2 en el MacBook.

Desde el momento en que decidí que iba a comprarme el Mac tuve claro que no volvería a Windows, por nada del mundo, a pesar de conocer Parallels y BootCamp, no quería volver a ver la mierda de Redmond. Lo cierto es que no hay ningún motivo que haga que me arrepienta de tener Mac, es un sistema operativo perfecto para mi gusto, pero aún así, echo de menos Windows.

No sé si será porque me gusta lo cutrecillo, porque no estoy contento si el ordenador no da ningún problema o simplemente tengo síndrome de abstinencia después de tantos años. No sabría dar ninguna explicación plausible, pero se me ocurren algunas excusas para no ser condenado por el Tribunal Maquero. A saber:

• GTalk: Por muy bien que esté Adium, GTalk está muchísimo mejor, no hay otra. Así de simple.
  

• Picasa: Éste es un programa que nunca he probado en profundidad y me apetece penetrar en sus más oscuros lares.

• Winamp: Sin palabras.

• Wacom: La más barata, la Volito, solamente tiene drivers oficiales para Windows y paso de gastarme 50 euros más sólo por usarla en Mac. Así es que me compraré ésta y la utilizaré en el Photoshop de Windows.

• Entorno gráfico: Sé que es triste, pero ya me he cansado un poco del de Mac, y aunque es personalizable, pues oye, me apetece experimentar algo más con el de Windows.

Y bueno, una excusa tonta.

• Autocad: El año que viene necesitaré manejar este programa, y dado que no hay versión para Mac, hay que joderse y pasar por el aro. Por cierto, os pondré capturas de los cuelgues de la gráfica del MacBook.
  

Y para finalizar, deciros que hoy voy a tener un día movidito gracias a este pantallazo, que quiere decir que tendré que hacer un backup completo del disco duro y volverlo a instalar si quiero proceder a la tortura de configuración de Windows XP en BootCamp.



Lo dicho, soy como Ally, no estoy contento si todo va bien.

Quien busca encuentra

Definitivamente, sí.

El pan que se muerde la cola

Si ayer os contaba cómo en mi familia lo hacemos todo a lo bestia en lo que a asuntos mercantiles se refiere, hoy vengo a deleitaros con la historia del pan reciclado, que es un nombre presuntuoso para referirse a que siempre comemos pan de ayer.

El ciclo del pan

Al principio mi abuela compró una barra de pan, y vio que sobraba, y la guardó para el día siguiente. Y cuando llegó el día siguiente comieron pan del día anterior en la familia de los auster, y el pan del día se guardó para el día siguiente, porque vieron que sobraba. Y así fueron pasando los años hasta que las hijas, la mamá y la tía del que escribe, se quejaron, pero no había nada que hacer, porque la abuela auster era muy ahorradora. Y la hija mayor juró que cuando se independizase comería pan del día. Y así fue.

Y los años siguieron pasando, y la hija mayor tuvo un hijo (o sea, yo). Y yo comí pan del día hasta los 10 años. Pero entonces el gen ruin auster entró en funcionamiento y la mamá auster se volvió ahorradora, y ya no volví a comer pan del día.



Y esta es la historia de por qué en mi casa el pan siempre está como un chicle pasado por agua.

Y también es la historia de por qué muchas veces tengo que ir a la panera a hurtadillas.

Y es que es muy duro subsistir a base de pan de ayer, pero más duro es no poder mojar en la yema de un huevo frito. Si queremos pan, no nos queda otra a mi padre, a mi hermano y a mí; hay que hacer caso a la jefa y comerse la barra del día anterior (que fijáos como estará, si el pan del Dia% es malo de por sí, pensad cuando tiene 24 horas de vida).

Fresas con moho

En mi casa somos de comprarlo todo en grandes cantidades, y a granel si se da la ocasión. Cuando mi madre le pide a mi padre que traiga leche, él trae 24 bricks; si necesito aceite para la moto, me encuentro con 8 botes de litro. A mí esto de pequeño me daba especial rabia, porque el Cola Cao nunca, nunca se terminaba y me quedaba sin los regalos que solían venir en los paquetes de 3 y 5 kilos, como la baticao que conseguí a base de mendigar a amigos y conocidos.

La tradición no ha cesado desde mis años mozos y el viernes mi madre trajo una caja de fresas de las grandes. No sé cuántos kilos caben ahí, pero es una barbaridad (a mí al menos me lo parece, que no me gustan las fresas; si fuesen tabletas de chocolate (¿cuál?) me parecerían pocas). Y como suele ocurrir, el sábado ya se cansaron de las fresas y todavía andan rondando por la cocina. Pero tienen un pequeño detalle que no pasa desapercibido: se llama moho.

Hacía muchos años que no veía moho, desde que me dejé olvidada una patata en un cajón, y me he planteado una cuestión: siempre se ha dicho que el moho es malo, como María Isabel para los niños, pero a mí me parece precioso. Son unos pelillos la mar de monos, con ese color azulón tan característico y sensual, y se me hace extraño que una criatura tan hermosa pueda hacer algún mal a nuestra salud.



Es decir, las cosas que hace cincuenta años eran malas ahora son buenas, y al revés, lo que me ha llevado a pensar que el moho podría ser incluso beneficioso para nuestro sistema intestinal o la cura contra la alopecia. Nada más lejos de la realidad; uno se da una vuelta por la wikipedia y se entera de que la penicilina sale del hongo del moho (como todos bien sabemos) pero que hace los alimentos incomestibles.

La penicilina, un antibiótico que ha salvado muchas vidas, también es un tipo moho, como lo es la levadura. Pero el moho crece en el pan y en otros tipos de alimentos, haciéndolos incomestibles.

Y es cierto, porque mirad lo que ha hecho con las fresas de mi madre. Pobrecitas, están totalmente deshechas, me recuerda a la peli Mars Attacks, en la que los aliens dejaban fritos a los humanos.



Aún así, yo seguiré admirando a este tipo de hongo. Por los siglos de los siglos y por su arrebatadora figura.

¿De qué se me acusa, agente?

Será que mis pelos de loco tienen mayor efecto (negativo) del que yo pensaba, a pesar de las insistencias de mi madre, o que mi camiseta (¿cuál?) no inspira mucha confianza al personal, pero hoy, cuando menos me lo esperaba, la ertzaintza me ha pedido por primera vez el DNI. Y he perdido oficialmente la virginidad en asuntos legales.

Resulta que estaba yo sacándole una foto a una bombilla, de ésas que se iluminan de forma intermitente y que suelen estar en las puertas correderas de garajes y centros de trabajo, cuando de repente sentí una presencia a mi espalda. No es broma, estaba con los auriculares del iPod puestos y no oía nada, pero sentí como si tuviese algo detrás, así es que me di la vuelta y allí estaba, un coche de la ertzaintza con dos nobles funcionarios inside.

-¿Qué haces?
-Fotos.
-¿Por qué?
-Porque me gusta.
-¿Son para una revista o algo?
-No.
-Enséñame el DNI.

Se lo muestro, comprueba mis crímenes con la central y me lo devuelve.

-Hobby dices, ¿eh?
-Sí.
-Es que últimamente hay robos por aquí y...
-Ya, agur.

Me he marchado con el espíritu engrandecido por haber tenido el honor de ser sometido a mi primer chequeo de carné por parte de la autoridad (el encuentro que tuve con los munillos por hacer botellón no cuenta, ésos no imponen). Me encantaría decir que me ha jodido mogollón la situación y tal, pero no. Me da igual. Me importa una mierda que después de esto hayan estado rondándome mientra seguía con mi sesión de fotos, sinceramente.

Por cierto, he aquí la foto del delito.

A mí Gmail me sobra

Prácticamente todo el mundo blogger (gurús underground incluídos) se queja de la poca capacidad de almacenamiento de Gmail (2859 megas a día de hoy). Es cierto que en comparación con otros servicios de correo es una birria, sirva de ejemplo Yahoo, con capacidad ilimitada; y que para ser propiedad de Google, pues sí, queda un poco cutrecillo que no te dejen guardar todas las presentaciones con las Pamelas que te salga de las bolas (nunca mejor dicho).

Pero a mí, que ni soy gurú ni me mandan emails acosándome mis incondicionales y hambrientas fans, me llega y me sobra para guardar todo: los mensajes que recibo cada vez que hay un nuevo comentario en el blog, las fotos que me mandan familiares y amigos, los emails de las mil y una cuentas que tengo abiertas por las páginas de torrents, las conversaciones de Gtalk...

Por si no se me cree, he aquí la prueba. Y llevo usando Gmail desde diciembre.